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BARCO NEGRO

Manuel Joaquim

Amália Rodrigues

A “Antena Um” transmite programas semanais, de autor, de muita qualidade. “ Viva a Musica – Lugar à Musica Portuguesa”, de Armando Carvalheda, é a redescoberta da música lusa que nas diversas emissoras de rádio simplesmente não passam. “O Fado e Outras Grandes Músicas” e “Vozes da Lusofonia“, programas de Edgar Canelas, algarvio, é o encontro com o Fado, com os fadistas, com os músicos e cantores que só lá acontece. As horas das noites de domingo, a seguir ao noticiário da meia-noite, são horas de bom gosto ao ouvir o programa que nos é oferecido. 

No passado dia 16 de Novembro o programa foi dedicado a “Amália Rodrigues – Amália Rodrigues em Paris – 3ª parte”, com a participação de Frederico Santiago, pesquisador e coordenador das edições discográficas de Amália e responsável pelo tratamento e edição integral da obra da cantora na Valentim de Carvalho. Os comentários à vida e obra de Amália Rodrigues, a sua passagem por França, as gravações efectuadas, a sua internacionalização, foram muito importantes para o desvendar de algumas situações mal conhecidas. A certo momento falaram de um fado que Amália cantou em Paris, "Barco Negro", que apareceu primeiramente no filme "Les Amants du Tage", de 1955.

"Barco Negro" é um poema de David Mourão Ferreira que utiliza a música de uma canção brasileira, “Mãe Preta”, de autoria de Piratini (António Amabile) e de Caco Velho (Matheus Nunes) que se referia ao drama de uma ama negra no tempo da escravatura, canção que chega a Portugal, nos primeiros anos da década de 50, na voz da fadista Maria da Conceição, regressada do Brasil. Esta canção passava na rádio com muita frequência e muita gente a conhecia. Aconteceu que a censura a proibiu. Nunca mais ninguém a ouviu nas rádios. É a partir daí que aparece a canção “Barco Negro” cantada pela Amália Rodrigues.

Ao ouvir uma parte desta história, lembrei-me de que quando era muito jovem, teria 10 anos de idade, assisti a uma grande discussão entre diversos homens na taberna do senhor Serafim, que ficava em frente a minha casa, sobre as canções “Mãe Negra” e “Barco Negro”, que a Pide tinha proibido a primeira e  que a Amália se tinha aproveitado do seu êxito para cantar a segunda. 

Todos reconheciam as qualidades de Amália Rodrigues e reconheciam que a letra do fado, que tinha por tema o amor de uma mulher por um homem morto num naufrágio,  era muito bonita. Foi a partir desta discussão que o nome de Amália Rodrigues me despertou curiosidade e atenção. Os meus Pais, todos os dias, ouviam rádio, ouviam música. A minha Mãe gostava de ouvir fado e o rádio teatro, o Tide. Eu, muitas vezes, ouvia rádio sozinho. Eu gostava de ouvir a Amália Rodrigues. 

Este ano comemora-se o centenário do nascimento da Amália Rodrigues. Estão a ser publicados livros e discos comemorativos. “Amália – Ditadura e Revolução – a história secreta”, de Miguel Carvalho, é um livro com cerca de 600 páginas. É um livro que resultou de uma grande investigação. “Amália – A raiz e a voz”, é um livro organizado por Arnaldo Saraiva, com desenho na capa de Álvaro Siza, publicado pelo Jornal do Fundão, terra das raízes de Amália Rodrigues. 

Hoje, a canção "Mãe Negra" é cantada pela Dulce Pontes,  pelo Paulo de Carvalho e por outros.

UM BELO TRIBUTO

António Mesquita

O filme de Fellipe Barbosa "Gabriel e a Montanha" inspira-se num caso real. O amigo do realizador, Gabriel Buchmann, como preparação da sua tese académica, quis "estudar a pobreza" no mundo e lançou-se numa aventura juvenil à volta do globo para acabar morrendo de hipotermia a 3 mil metros de altitude, em África, no Malawi, em 2009.

Os capítulos do filme correspondem a quatro países africanos (Quénia, Tanzânia, Zâmbia e Malawi). Ele parece saber o que quer, estudar as pessoas no seu meio, viver entre elas, durante a sua breve estadia, aprender os seus costumes, as suas expressões, sem pecado de "turistar". Procura distanciar-se tanto quanto é possível das recomendações do guia de viagem. Entre os Massais do Quénia, por exemplo, veste-se como eles e come o que eles comem. Ajuda com o dinheiro da sua bolsa algumas famílias indígenas.

A meio da viagem recebe a visita da sua namorada do Brasil e apesar do prazer físico e das saudades desafogadas, as discussões são frequentes por causa das ideias fixas de Gabriel, do seu irrealismo. Quando voltou a ficar só, quis ainda "queimar os últimos cartuchos" numa expedição arriscada, no Monte Mulanje, no Malawi. Aventura-se à última incursão ao cimo gelado, com as sandálias de sempre que para ele são uma espécie de talismã. Vemo-lo nas cenas finais afligido pelo frio e com os pés doridos, perdido na bruma.

Vasco Baptista Marques, no "Expresso", fala de sobranceria cultural. Como se este jovem estivesse convencido de tudo sem provas, apenas pelo sentimento da sua superioridade face à cultura indígena. Mas devemos notar que ao nível pessoal, Gabriel estabelece relações fáceis e cria empatia à sua volta. É caso para dizer que existe aqui uma intolerância das ideias aliada a um instinto seguro e a uma bonomia natural.

Há uma cena capital para compreender a personagem. Vencido o cume do Kilimanjaro, no Quénia, Gabriel enterra sob a neve uma fotografia do pai. Esse gesto remete-nos para um idealismo de um outro tipo, quase religioso. A "irresponsabilidade" de Gabriel talvez seja uma forma de heroísmo consagrado ao culto do seu progenitor. Tanto no sentido de se achar transfigurado por essa inspiração, como na vocação de um sacrifício. O seu optimismo cego, é o oposto da visão do grande dramaturgo russo citado por Cristina Campo:

"O famoso pessimismo de Tchekov é afinal o único optimismo possível, o optimismo do médico quando se torna mediador: ver o mundo como é, os nossos semelhantes como são e juntamente tentar "ler de outra forma", decifrar o gigantesco significado hieroglífico com a única chave que lhe é dada: a força de aceitar ao mesmo tempo a ordem do mundo e aquilo que continuamente a supera."

Claro que o filme se projecta numa outra dimensão, para lá da pessoa real que foi Buchmann. Como se pode ver por este extracto do livro "Gabriel, as Montanhas e o Mundo" de Alícia Uchôa e Fátima Chaves de Melo Buchmann, essa pessoa parece ser mais simples e adolescente no seu entusiasmo e ingenuidade do que a personagem interpretada por João Pedro Zappa.

"Etapa mundo comunista-ortodoxo-budista cumprida, parto pra rodar pelo mundo indiano, depois pelo pouco que me conheço, sei que não conseguirei resistir a ir pro Nepal pra cruzar o Himalaia no auge do inverno, e depois cruzo o mundo árabe – Paquistão, Irã e Síria – pra cair na África, origem dos povos e onde não faço ideia do que me espera… Já me resignei a deixar a costa oeste africana pra uma próxima viagem e farei a rota Cairo-Cape Town com o que estiver pelo caminho antes de voltar pra casa no fim de julho..."

Ou neste seu mail de 5 de Junho de 2008:

"Tenho que botar essas coisas na cabeça. Europa, América Latina e Ásia são Disneylândia. Mas a África não. É outra parada. Tô criando essa consciência aos poucos, não posso ser tão destemido por essas bandas quanto sou normalmente, não sei se o meu anjo da guarda se garante tanto por lá."

NO CORRER DOS DIAS

Marques da Silva 

Agora que o tempo parece mais acelerado, por muito que se esforce em retê-lo, nessa marcha inevitável para a eternidade, pelo Outono, aproxima-se do rio, e enquanto caminha numa lentidão meditativa, deixa correr os afluentes da memória. O olhar, vagueia enquanto caminha pelas velhas ruas de uma cidade que já foi operária. Aquelas artérias cheias de vida e hoje sonolentas e envelhecidas, esquecidas até por quem as devia cuidar. A sua estreita largura, a ausência de passeios, o empedrado, as janelas coloridas, os vasos à porta. Quando espreitamos, vemos corredores, ladeados de outras casas, escondidas do olhar de quem passa. Chegam-lhe os sons das meninas da infância que povoavam a sua vida e desapareceram para sempre, uma que nem chegou a conhecer o nome, pois em criança era o diminutivo que prevalecia, a outra partiu já tarde, em silêncio, por vontade própria, e quando a informação lhe chegou sentiu essa dor inapagável do irremediável, do que é definitivo, do nunca mais. A pequena artéria abre-se numa nesga de pedra e permite que o olhar procure a praia na outra margem, o comboio que passa em direcção à ponte nova e elegante, em paralelo com a centenária que cumpriu o papel que lhe destinaram. Depois é o granito que nasce soberbo do outro lado, que aceitou descansado o mosteiro que já não é, as orações a Deus substituídas pelo ferro das armas. Como somos tão cruéis com nós próprios! A velha cidade que já esteve emparedada entre grandiosas muralhas, nasce pousada na encosta. O ocre das cores das paredes, a voz das mulheres chamando alguém, as escadas sem fim, abruptas sobre as águas, os labirintos esguios de ruas cujos nomes se perdem no tempo. O olhar perde-se também no horizonte como alguém que está em viagem, na procura, não do desconhecido, mas do que há muito aconteceu. Os olhos castanhos, dessa cor amendoada que lhe faz recordar o aroma da canela, as palavras pronunciadas com ternura e o espaço onde o rio encontra o mar, onde a procurava, entre áleas apertadas, entre muros altos que protegiam o viver de gentes enriquecidas. Mas essa foi uma época de olhares sucessivos, encontrados em cada curva da estrada e que foram deixando um rasto na memória que, olhado à distância, aparecem com uma grandeza ainda maior e quase feliz, diluindo até, as dificuldades que o quotidiano apresentava. Nos românticos caminhos que foram de há dois séculos, sente a tranquilidade desses finais de tarde, quando o sol vai descendo entristecido sobre o poente enquanto enrola os seus laços dourados nos ramos das heras que cobrem paredes e deixam desenhos de verde sobre os muros ou brilham sobre um dourado fosco no que ainda resta das cores das buganvílias. A taiga, a imensa estepe, o silêncio sentido na travessia de longas florestas de bétulas e que um outro Outono começava a cobrir de neve, transformando esse silêncio num longo momento de solidão, de encontro com o nosso eu, a nossa existência e o que nos rodeia. Regressam os olhos amendoados num rosto quase asiático e de beleza extasiante. O escaldante deserto das caravanas infindáveis, as velhas ruas de uma cidade morta pela água que deixou de chegar e o azul encantador da mesquita que se ergue soberba por entre o dédalo de ruas. As montanhas azuis olhadas de uma altura assustadora, os tons esbatidos pela distância não amorteciam o fascínio atractivo que exercem com as suas eternas neves, cobrindo a pedra nua. Os caminhos que tentou adivinhar e que desejou percorrer. A ponte bela e elegante que permite olhar o passado e o infinito em cada um dos seus lados e deixa ver a pequena aldeia que já foi, separada da cidade e na qual a burguesia enriquecida foi pousando em dias de repouso e prazer. É de novo, o enredo dos caminhos, a poesia das flores que transbordam das paredes e dão um colorido que fazem adivinhar jardins cativadores e repousantes, onde sabe bem saborear o declínio das tardes entre chilreios de pássaros que se acolhem no interior da copa das grandes árvores preparando o repouso nocturno. Quando por fim sobe ao alto cerro onde a ponte atravessa o rio e estira o olhar vivido para a longitude marítima, onde os dois azuis se misturam e confundem, apura o ouvido para os cativantes sons do longínquo, “águas passadas do rio, meu sonho vazio, não vão acordar”, enquanto uma moldura como um rodela de espantoso vermelho tremeluzindo cobre o horizonte, repleto de amarelas tonalidades, num cenário de fim de vida, recortando a figura minúscula de um cargueiro que atravessa a mancha, aparecendo obscurecido pela contraluz. Em baixo, a alguma distância, os sons tardios dos sinos da igreja, atravessam aquela evolução crepuscular. Tangem tristes, fatigados, num esforço para que o seu dobre chegue ainda às almas dos crentes. Ao escutá-los, na solidão desse dia, já não pergunta por quem dobram os sinos.

       

 

A VERDADE EM PESSOA

Mário Martins

https://portugalalupa.blogs.sapo.pt/pelos-passos-de-fernando-pessoa

“O mito é o nada que é tudo”

Fernando Pessoa

Como qualificar este excerto (citado por Pedro Teixeira da Mota in “A mítica ideia de um império” – Revista Expresso, 2020-09-26) de uma entrevista dada em 1926, a propósito do Quinto Império Português, por esse grande pensador que Fernando Pessoa também foi?: 

“Há só uma espécie de propaganda com que se pode levantar o moral de uma nação – a construção ou renovação e a difusão consequente e multímoda de um grande mito nacional. De instinto, a Humanidade odeia a verdade, porque sabe, com o mesmo instinto, que não há verdade, ou que a verdade é inatingível. O mundo conduz-se por mentiras; quem quiser despertá-lo ou conduzi-lo terá de mentir-lhe delirantemente e fá-lo-á com tanto mais êxito quanto mais mentir a si mesmo e se compenetrar da verdade da mentira que criou. Temos, felizmente, o mito sebastianista, com raízes profundas no passado e na alma portuguesa. Nosso trabalho é pois mais fácil; não temos de criar um mito, senão que renová-lo. Comecemos por nos embebedar desse sonho, por o integrar em nós, por o encarnar. Feito isso, cada um de nós independentemente e a sós consigo, o sonho se derramará sem esforço em tudo que dissermos ou escrevermos, e a atmosfera estará criada, em que todos os outros, como nós, o respirem. Então se dará na alma da nação o fenómeno imprevisível de onde nascerão as novas descobertas, a criação do mundo novo, o Quinto Império. Terá regressado El-Rei D. Sebastião.”

Cínico e provocador? Talvez. Desconcertante e fascinante? Sem dúvida.

As frases que mais me impressionam (isso do Quinto Império não me interessa), sobretudo num tempo, como o actual, de descarado uso político da mentira, são essas de sustentarem que “de instinto, a Humanidade odeia a verdade, porque sabe, com o mesmo instinto, que não há verdade, ou que a verdade é inatingível.”; e que “o mundo conduz-se por mentiras.” Frases que, lidas simplesmente, certamente farão as delícias da extrema direita populista, mas cujo significado, em contexto, é mais complexo. 

O contexto é o da construção ou renovação de um mito, quer dizer, por definição, do que não é real ou verdadeiro, embora inspirado nele. Poderemos então concluir que o mito, como não é verdadeiro, é uma mentira? Definindo-se esta como falsidade, engano, ou embuste, o mito será uma mentira se quiserem tornar o que é apenas símbolo em coisa real e verdadeira mas, despido dessa intencionalidade, é uma alegoria que, na psicologia humana, tanto se confunde com o real e o influencia.

No entanto, a afirmação de que não há verdade, ou que a verdade é inatingível, transcende o contexto mitológico para se situar numa exegese do conhecimento. No artigo anterior defendi, na mesma linha pessoana, a impossibilidade humana de aceder à verdade natural, quer dizer, à que existe fora de nós (lembremo-nos que só existimos há pouco tempo), mas sem, com isso, pôr em causa, no patamar humano, a verdade assente na prova.

A força simbólica do mito, tão cara a Pessoa, não é, de facto, tudo.

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NO CORRER DOS DIAS

Marques da Silva

O silêncio é o que nos permite escutar os sons da natureza, abafados há muito pela acção humana. “A natureza falava comigo através do silêncio. Quanto mais silencioso eu ficava, mais ouvia.” Vivemos rodeados de silêncios que não podemos escutar face aos ruídos que produzimos. No entanto, acompanham-nos ao longo da vida e encontramo-los quando nos dispomos a escutá-los e permitimos que nos penetrem a alma com essa doçura carente de sossego e quietação. E há silêncios para todos os momentos e para todas as inquietações. O silêncio de Salang, desse túnel implantado a três mil metros de altitude, cercado de montanhas agrestes cujas encostas caem num arrepio empinado sobre um rio escavado ao fundo, em tempo de guerra, de combates mortais e inúteis, é o do medo e da angústia perante o desconhecido que se esconde no aparente sossego daquelas pedras que se acumulam em picos medonhos, é um desses silêncios que não se esquecem que nos amortalham os sonhos e nos achatam o futuro. O silêncio de Beethoven é o da mágoa, da tristeza, que nos socorre perante uma perda, a partida de alguém, a privação de um amor. É um dedo pisando docemente as teclas de um piano num misto de poesia e de lágrimas. Há também o silêncio como exaltação da beleza, que sentimos quando navegamos em direcção a Puerto Aisén. A serenidade das águas, as suas cores irrepetíveis, o verde luxuriante das margens, a neve cobrindo a pedra cinzenta e castanha da cordilheira, um pouco ao longe como segunda personagem, o marulhar das águas contra a proa, quando os motores se apagam, como único som, faz-nos sentir esmagados pelo tamanho da perfeição contemplada e sentida. E o outro silêncio, aquele que caminha connosco nos planaltos da serra geresiana entre tojo e urzes entre a formusura cromática de flores que se espalham, esse silêncio com quem dialogamos, que nos cativa para uma permanência que se estende ao longo das horas e que à tardinha, quando o cansaço se avizinha, muda de som, penetra-nos os ouvidos, eleva-nos com tranquilidade tornando os passos menos pesados e chama-nos para a eternidade. Há ainda o silêncio que trazes no interior do olhar quando chegas e a tua mão abraça a minha, e fica por ali a rondar-me, a alma e a imaginação. Erlind Kagge diz-nos que “os segredos do mundo se escondem dentro do silêncio.” Como não detemos a nossa vivência célere, sem tempo, cada dia mais acelerada, precipitada e sem sentido, nunca descobrimos a maravilha desses segredos e a nossa vida vai perdendo sentido, o rumo, essa bússola que nos poderia conduzir ao caminho do que definimos, ou pelo menos chamamos, como felicidade. Este norueguês que acompanhado unicamente do silêncio caminhou até ambos os pólos, dias sucessivos rodeado de montanhas brancas, afirma que sendo certo que tememos a morte, é mais certo temermos não ter vivido e que esse medo se acentua quando caminhamos sobre o fim da vida e nos apercebemos que é tarde para quase tudo, nomeadamente para viver o que não soubemos fazer durante os anos em que pensamos ter vivido, movidos que estivemos por uma ânsia que nos catapultava permanentemente para diante, fazendo esquecer a necessidade de determos a sofreguidão dos dias e podermos escutar os ensinamentos que nos trazem os sons do silêncio. Nos cinquenta e um dias que caminhou sobre o continente Antárctico concluiu que ao contrário do que parecia, o que o rodeava mantinha-se imutável e ele é que ia mudando, tendo escrito no seu diário ao vigésimo segundo dia, «Em casa só aprecio “grandes garfadas”. Aqui aprendi a valorizar as coisas mínimas. Os tons subtis da neve. O vento que começa a amainar. Formações de nuvens. Silêncio.» Anos após estas experiências que exigem a coragem e abnegação que se esconde no interior do ser humano, esta pessoa diz-nos ainda que deixou de tentar criar silêncio à sua volta. Agora apenas procura o silêncio interior, o que vive em nós sem nos apercebermos, pelo que não o procuramos, não o disfrutamos, perdendo assim a verdadeira oportunidade de viver, de saborear a beleza que existe em cada pormenor. Só o acaso nos faz ver uma flor que cresce, uma árvore que estende os seus ramos, o sol que desliza pela galáxia, semeando na terra um enxame de cores luminosas, a mansidão de um amanhecer, a tristeza de um dia que acaba. Nesse silêncio interior estão as respostas a todas as nossas perguntas, encontram-se todos os caminhos que procuramos e nessa paisagem silenciosa que se esconde na nossa alma, podemos viver aqueles momentos que nos fazem felizes, mesmos os que vivem apenas no conforto da nossa memória. Ou como escreveu Lawrence Durrell em “O Quarteto de Alexandria”, “Não dependem todas as coisas da interpretação que damos ao silêncio que nos rodeia?”.

Todas as citações, exceptuando a última, foram extraídas do livro, “Silêncio na era do ruído” de Erling Kagge, Quetzal editores, Lisboa, 2017.

DEFESA CIVIL

António Mesquita

Diz Marshall Mc Luhan, o profeta canadiano de "Understanding Media" que "Idealmente, a educação é uma estratégia de defesa civil contra as consequências dos 'media'."

Como se sabe, a tese mais conhecida deste pensador é a de que o meio é a mensagem, não o conteúdo desta. "Toda a tecnologia gradualmente cria um ambiente humano totalmente novo. Os ambientes não são envolvidos passivamente, mas como processos ativos". 

No momento em que a Igreja pela voz do Sumo Pontífice alerta para uma "catástrofe educativa mundial" decorrente sobretudo das repercussões duma pandemia que deslaça a sociedade humana e põe em causa a transmissão dos conhecimentos e a herança cultural, é tentador fazer o exercício de sobrevoar uma crise planetária que cavalga uma mudança climática de alto risco e uma revolução tecnológica vertiginosa de que todos somos testemunhas.

Até que ponto as dificuldades e os graves problemas de saúde pública ligados ao Covid 19 seriam menos complexos na ausência daquela conjuntura? Menos angústia e menos medo do futuro, talvez, se as novas armas da medicina e a espectacular capacidade de partilhar conhecimento providas pela tecnologia não fossem também um motivo de esperança.

A ideia de McLuhan de que o chamado progresso tecnológico impõe à sociedade uma "estratégia de defesa civil" não é uma afirmação optimista. Quaisquer que sejam as vantagens da utlização dum novo "medium", são de esperar algumas consequências negativas. Embora seja de crer que o balanço final seja positivo, não temos conhecimento do abandono duma grande novidade tecnológica  se apenas o futuro tiver a última palavra sobre se representa um verdadeiro progresso. Estamos apenas a começar a ganhar consciência de que a informação sobre nós recolhida durante o uso da internet é a "alma do negócio", ou, como diria o pensador canadiano, é a "mensagem."

Esses dados permitem a uma empresa motivar, sem nos darmos conta disso, os nossos actos privados ou públicos e a um estado poupar na força policial e controlar os cidadãos como nem o Orwell do "1984" sonhou. O Big Brother era a infância da arte.

Ora, como é que a escola pública, falemos só nesta, para simplificar, pode escapar a este cerco ambiental? O que se está a passar em França dá-nos algumas indicações. Depois da decapitação de Samuel Paty, o governo prepara-se para "dessequestrar" as crianças árabes, mas francesas de pleno direito, duma educação pela comunidade e à margem da escola laica. A República é laica e quer uma educação cívica de acordo com isso. Se o Estado francês já fosse um CiberEstado, a única esperança para a liberdade seria a estratégia educativa adoptada pelas famílias árabes, em França. Isso é o que corresponderia a uma "estratégia de defesa civil contra as consequências dos 'media'." Resta saber se essa estratégia teria qualquer hipótese fora da democracia, tal como a conhecemos. 

"(...) o surgimento de uma tecnologia não ocorre por uma tentativa isolada do desenvolvimento técnico em si, mas sim por uma tentativa de transformar, reproduzir, e documentar as experiências do homem" (McLuhan)

A pandemia do Covid é, por outro lado, uma espécie de "medium anti-social" de que também temos de nos defender. Os dados que a doença obtém sobre nós não os vende como publicidade ou controle dos cidadãos. Procura apenas expandir-se. Essa sua "cegueira" é a nossa sorte. Não lidamos com um inimigo "diabólico", como só o homem pode ser. 

O tribalismo das redes sociais pode potenciar a desinformação e a intoxicação dos grupos tornando muito mais precário o funcionamento da sociedade como um todo. É o nosso azar. Não é a guerra civil, é a anarquia que "faz a cama" do Ciberestado.

ENGELS NO CG DA INTERNACIONAL

Manuel Joaquim

Ainda sobre Friedrich Engels, no passado dia 22 de Outubro, a Universidade Popular do Porto, realizou uma conferência, presencial e por videoconferência, para assinalar os 200 anos do seu nascimento, apresentada pelo Professor de História, Guilhermino Monteiro.

A conferência teve umas boas dezenas de presenças, muito atentas às palavras do orador, que abordou a vida e a obra de Engels, a sua juventude, os seus escritos e a sua intervenção na sociedade.

A UPP editou uma brochura de autoria do conferencista, com 43 páginas, com o título “Engels no Conselho Geral da Internacional 1870-1871 – A acção do Conselho Geral da A.I.T. durante a guerra franco-alemã e a Comuna de Paris”. 

Essa brochura transcreve de duas cartas de Engels a dois amigos, referências a “Os Lusíadas e onde considera que os Portugueses são uma nação muito respeitável”. 

É também referido na brochura, um artigo publicado por Engels na “Nova Gazeta Renana, onde descreve acontecimentos ocorridos em Portugal: … foram enviados para a Grécia bandos de mercenários para conservarem o querido Otão no seu trono de opereta, e até para Portugal foram polícias alemães. Com esta referência a Portugal, Engels tem em vista o período de restauração do absolutismo, por D. Miguel, a partir de 1828.”.

São interessantes estas referências a Portugal, porque o mundo estava e está atento ao que cá se passa. Todo o século XIX está cheio de acontecimentos políticos importantes. O tempo que antecedeu a instauração da República foi um tempo de grandes lutas políticas e sociais. Aqui, na cidade do Porto, constituíram-se grandes associações que ainda hoje existem, resultantes dessas lutas. Há referências à passagem pela cidade do Porto do genro de Marx, Paul Lafargue, e de Lenine.

A Brochura está disponível no Facebook da Universidade Popular do Porto.

O GRANDE ENIGMA

Mário Martins

https://www.google.com/search?source=univ&tbm=isch&q=mist%C3%A9rio+da+natureza+imagens&client

“’Quem é Deus?’ É esse mistério último, que eu não domino, mas do qual espero salvação (…) As religiões são apenas tentativas de figurar esse mistério último (…).”

Anselmo Borges 

Revista do Expresso, 15Agosto2020

Não se deve estranhar que para um crente e, por maioria de razão, para um padre e teólogo como Anselmo Borges (AB), a existência de Deus seja um dado indiscutível, mas essa fé não tem o valor universal do reconhecimento da Natureza e da sua essência misteriosa. Se descobrimos as suas leis, quer dizer, como a Natureza, tal como a percepcionamos, funciona, não sabemos a razão por que existe. O que é, assim, verdadeiro e irrefutável é o grande enigma da Natureza ou da existência, constituindo a própria noção de Deus, e não só as religiões como defende AB, figurações ou representações desse mistério natural.

Compreende-se, no entanto, que as culturas humanas tenham criado, ao longo dos tempos, Deus(es) mitológicos, perfeitos e todo-poderosos, quer para explicar a nossa consciência inteligente do mundo (se o maior grau de inteligência que conhecemos tem forma humana, então a Natureza tem de ser obra de um ser de inspiração antropocêntrica, dotado de suprema inteligência), quer para explicar a complexidade da Natureza (a conhecida analogia do relojoeiro compara-a com a complexidade de um relógio, para concluir que não há relógio sem relojoeiro), quer ainda para sublimar os males do mundo e o absurdo da morte (os desígnios insondáveis do Senhor). Que, por outro lado, Deus seja uma entidade mítica masculina e não, como seria lógico, feminina (são as mulheres que dão à luz), é algo que radica na tradição de uma superioridade de género.

AB sustenta ainda que “no caso da fé cristã há uma realidade histórica que se chama Jesus, e o crente nesse mistério último tem razões para acreditar. Ousando confiar, dando esse passo de fé, tudo se torna mais razoável e mais iluminado.” Há quem diga mesmo que Ele (Jesus), no plano religioso, tomou o lugar do Outro (Deus), mas no plano histórico em que AB O coloca, admitindo como verdadeiras as asserções e atitudes a Ele imputadas, não há dúvida, mesmo sem dar o passo de fé, sobre a importância das Suas proclamações, nomeadamente a da igualdade de todos os seres humanos. 

Se crentes e não crentes reconhecem o grande enigma da Natureza, o consenso termina aí, já que estes últimos não acompanham aqueles no paradoxo de afirmarem certezas sobre um mistério logicamente indecifrável (pelo menos para os não crentes que não esperam uma solução da ciência ou de uma imprecisa evolução do cérebro), nem na necessidade de fundamentar num ser divino uma moral de respeito pelo próximo.

Somos nós próprios, com a nossa inteligência, intuição e imaginação, na relação com os outros e o mundo que nos cerca, a única fonte do conhecimento a que temos acesso, o qual, para ter valor universal, terá que assentar nos factos e na prova. Einstein dava muito valor ao papel da imaginação no processo de descoberta das suas teorias científicas, mas estas não foram admitidas como universalmente válidas porque foram simplesmente imaginadas, mas porque foram demonstradas pela lógica matemática e confirmadas pelo crivo da prova. Não deixa de ser curioso, aliás, que a mitologia cristã, com o episódio bíblico de “ver para crer” do apóstolo Tomé, recorra à “prova” para robustecer a fé sem ela. 

É sempre um motivo de espanto e de interrogação que se mate e se morra por um Ser que só existe na imaginação humana, mas a razão dessa “força” poderosa devemos procurá-la no natural e não no divino: é o mistério da existência e o absurdo da morte, ambos humanamente angustiantes, que explicam a tradição do sagrado.

Contra o pano de fundo do grande enigma da Natureza, e numa época de indecorosa mistificação, o conhecimento assente nos factos, na experiência e na prova, filtrado pelas mentes mais lúcidas, afirma-se, mais do que nunca, como a única verdade a que, nós humanos, temos acesso.

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BUFANISMO

Mário Martins

http://www.etimologista.com/2012/11/o-bobo-e-o-bufao.html

“O bufanismo pretende substituir o que se proclamava irredutível, a democracia ancorada em direitos formais, o parlamentarismo, o contrato social negociado ou imposto, em todo o caso reconhecível, pelo arbítrio (…)”

A estratégia do bufão

Francisco Louçã

Revista Expresso, 15Agosto2020

Num excelente ensaio, Francisco Louçã define o novo modus operandi da extrema-direita, a que chama bufanismo: “Bufonear é uma operação narcísica que pretende o máximo de exposição com o máximo de controvérsia, pois nasce do desejo de ocupar de forma totalitária o espaço público (…)”. E especifica: “Poderia dizer-se que houve sempre arbítrio (…) ou que a solenidade e a pose das democracias ocidentais esconderam caves de tortura, genocídios coloniais, censuras de muitas formas (…) Mas estas operações escondiam-se, não eram motivo de orgulho anunciado, chocavam com o senso comum, pareciam ser a excepção da regra. Não se imaginava então que um chefe de uma potência nuclear comunicasse decisões por tuítes, buscasse apoio com uma agenda limitada a criar ressentimento e ódio, se enfunasse com os números de infectados e mortos por uma pandemia que desprezou ou se vangloriasse da sua bufoneidade (…) Pois tem sido isso mesmo que tem dado vitórias à nova extrema-direita.”

Donde, apesar de, no momento em que escrevo, o candidato democrata estar à frente nas sondagens, não falta quem vaticine nova vitória de Trump nas próximas eleições presidenciais americanas. 

É, no entanto, costume dizer que “à primeira quem quer cai, e que à segunda só cai quem quer”. Se, pelas regras do sistema eleitoral americano, o eleitorado voltar a eleger Trump, poderemos continuar a dizer que a eleição foi, outra vez, manipulada pelas redes sociais e pelas notícias falsas nelas veiculadas? ou que resultou de uma campanha democrata negativa que, pelo menos até agora, parece assentar basicamente na denúncia de que o actual inquilino da Casa Branca não tem perfil para o lugar? 

Existe uma tendência nos regimes democráticos (nas ditaduras, a questão não se coloca…), para desresponsabilizar os eleitorados como se, em vez de pessoas adultas, fossem constituídos por inimputáveis que, todavia, na vida quotidiana, são considerados responsáveis, sejam ou não pessoas informadas e letradas. E como se o princípio democrático não fosse, fundamentalmente, o direito de cada pessoa escolher, seja qual for o seu grau de formação e informação, a sua inteligência, ou o seu interesse e motivação. Esta é a “fraqueza” do “pior dos regimes excluindo todos os outros”.

Nessa visão complacente, considera-se que muitos dos eleitores, por falta de informação séria e de cultura, são facilmente levados ao engano, constituindo o eleitorado um mero joguete de políticos, poderosos e forças ocultas. Sem pôr em causa a influência deste combinado de forças e sem negar importância ao nível cultural dos eleitores e aos novos meios de informação e socialização que potenciam a velha arte da manipulação, saliento, no entanto, que os jornais e as televisões não dizem todos o mesmo, e que há uma preferência preestabelecida de cada um na sua escolha, seja dos candidatos, seja das redes sociais a que adere. Pura e simplesmente, há jornais e programas ou canais que não queremos ler ou visionar, porque o que realmente gostamos é de ler, ouvir e ver o que, à partida, corresponde ao nosso gosto ou às nossas ideias ou valores.

A crescente profissionalização da política e dos cargos públicos e privados a todos os níveis da sociedade, conduziu a uma crise de cidadania, e acentuou o divórcio entre eles, os governantes, e nós, os governados, em que a maioria das pessoas prefere pagar para não se ralar com a gestão do condomínio em que habita, e em que a política, enquanto gestão do bem comum, apenas lhe merece, quando muito, uma conversa superficial e casuística à mesa do café, ou uma crítica mais ou menos desbragada nas redes sociais ou, em apenas metade dos casos, o voto no serviço à lista eleitoral. Esta atitude descomprometida do cidadão ou eleitor comum apenas se altera na hipótese de percepção de acontecimentos que afectem ou ameacem afectar gravemente a sua vida - como foi o caso, há anos, entre nós, da Taxa Social Única, ou, mais recentemente, o caso dos coletes amarelos em França - que fará espoletar o protesto de rua e, quiçá, a revolta e a violência, sob o impulso, aparentemente inorgânico, das redes sociais.

No seu artigo, Louçã introduz uma nota optimista: “A depuração de ódios individuais para dar lugar à construção de ódios colectivos pode sempre naufragar na praia da vida quotidiana. A telerrealidade deslumbra enquanto é tele, mas a realidade subsiste sempre.” Uma derrota eleitoral de Trump, seria uma machadada no populismo indecente que por aí grassa, a puxar e a alimentar-se do que de mais primário há em nós. Mas se voltar a ganhar, será porque os americanos, por via da abstenção e da escolha maioritária de delegados, e perante as provas dadas no primeiro mandato, aceitaram ou preferiram a sua administração, apesar de todas as críticas e denúncias.

NO CORRER DOS DIAS

Marques da Silva

(Persépolis)

Há viagens que sempre ansiamos realizar, como sonhos aventureiros com asas de esperança, mas há sempre algo a interditar-nos a acção a prender-nos ao chão, a impedir que os pés descolem, subam em nuvens voadoras e nos conduzam ao destino, a mergulhar na terra profunda, nos labirintos da História, nas marcas que a humanidade gravou no tempo e nas pedras, no deslizar da vida, no soprar dos ventos que produzem mudanças, alterações, fracturas. No final de Agosto, fatigados por um rio de caudal turbulento impulsionado por um contabilista portuense, com um argumentário de palavras instiladoras de medo e ódio, lamaçal onde sempre triunfa a debilidade mental de poderes maléficos, a selvajaria do ignóbil, partimos, num momento primeiro sem rumo, com a bússola deslizando ao sabor de instintos magnéticos como quem procura nos mistérios da Física encontrar o porto de abrigo, o território onde o passado vive ainda a sua magnitude esplendorosa de glória, mesmo que jazente nas planícies de pó, outrora cobertas de brilho e exuberância. Com a vontade dividida entre dois espaços, tão próximos e tão distantes, quase com o mesmo destino trágico, hesitamos onde primeiro pousar o olhar. Seguimos o curso temporal da história e descemos o Eufrates até às terras que viram erguer-se Babilónia. Quis o acaso e as circunstâncias evolutivas da geografia humana que o que hoje chamamos o Crescente Fértil fosse o tempo espacial onde a sedentarização adquiriu o relevo que a transportou para o presente como época de transformações, da vida, do conhecimento e das estruturas de poder, numa palavra simplificada, do início da História. Após a sua destruição e encerramento na poeira do tempo, viveu ainda através dos mitos que fez nascer e do património que lentamente vamos destapando para uma compreensão aproximada da sua vivência, da sua grandeza, do que representou para os povos que viveram no interior dos seus muros e de todos os outros que não a viram, mas da sua dimensão souberam, através das lendas que se propagaram, cada uma delas acrescentando mais elevação ao que já era elevado. Impressiona ainda, num tempo presente em que tudo é grande, a capacidade humana, na utilização de escassas ferramentas, superar o imaginável. Que povos não se submeteriam perante a audácia construtora que esmagava a pequenez humana? Quando os nossos olhos procuram reconstruir a Porta de Ishtar – raptada como tantas belezas excepcionais, para os museus europeus -, a deusa da guerra e do amor, percebemos, adquirimos a consciência plena do que é grande e poderoso, da solenidade, da fraqueza humana que através de esforços colossais, procurava agradecer a deuses como Anum, Enlil e Enki, e por cima de todos, Marduk, os quais, acreditava, lhe podiam conceder a graça divina e a força suficiente para conquistar e reinar nos territórios até onde o seu pensamento acreditava poder ir. Impressiona, cativa, olhar no presente o que resta do passado, percebendo-se o quanto foi desmedida a audácia humana sobre as terras do Eufrates. A via processional e o zigurate Etemenanki, a Babel, “a porta divina” através da qual os babilónios penetravam no espaço sagrado do seu deus maior, senhor dos céus e da Terra, Marduk. Os palácios e templos erguidos pelos Nabucodonosor, possuem essa elevação arquitectural que nos deixa na estupefacção do inexplicável. Nas areias do deserto iraquiano brilha ainda na luminosidade do dia e no silêncio ancestral da história o fulgor da civilização babilónica, do poder dos deuses inventados condicionando e limitando a acção humana, enquanto esta se superava nos seus gestos para lhes seduzir a atenção e ser por eles bafejada no exercício de domínio sobre os povos. Afastamo-nos lentamente em direcção a Leste como se nos despedíssemos em perda, em sofrimento pela queda do que parecia eterno e hoje vive como recordação de que tudo é perecível apesar do poderio de todos os deuses. Atravessamos uma dessas fronteiras onde em tempos tão próximos, se verteu de novo o sangue dos povos mesmo acreditando no mesmo Deus, mas separados pela sua representação terrena, a única real. Na província de Fars detemo-nos sobre as montanhas Kuh-e Rahmat e deixamos que o olhar vagueie pela planície nesse prazer de observar. O nosso pensamento emudece na contemplação do horizonte, sentimo-nos diminuídos e chegam-nos sons longínquos de uma beleza irrepetível. Silenciosas, as ruínas de Persépolis estendem-se à nossa frente e experimentamos esse encanto pelo que é único e inimitável. Dario I quis demonstrar o quão grande e extenso era o domínio aqueménida e iniciou o surgimento da capital que mostraria esse fausto e fascinaria até à rendição os povos que se iam submetendo à sua vontade. Quando nos colocamos num plano superior ao túmulo de Artaxerxes III e deixamos o olhar percorrer as ruínas, no sossego que nos toca conseguimos reconstruir a Sala das Cem Colunas, a Apadana, a jóia de Persépolis, as cores que cobriam as paredes e as colunas ornamentais, as estátuas esculpidas nos muros que acompanhavam as escadarias que levavam os homens até ao poder, real e divino. Tudo parece imenso, esmagador, desmedido para a própria época. No entanto, está na nossa frente, perante os nossos olhos atónitos, no encantamento de uma contemplação que nos aquieta a alma, nos faz sentir não apenas passageiros da história, mas também da eternidade. Alexandre o Grande foi um general de sucesso, fundou cidades e destruiu outras. Submeteu povos e lugares, governou espaços diversos, mas poucas marcas deixou na sua terra natal, a Macedónia. A grandeza dos seus feitos prolongou-se para além da sua curta vida, bem como os incêndios que ateou para gáudio do seu poder. Assim, aconteceu com Persépolis, incendiada numa noite de luxúria e embriaguez. Contudo, o império de Alexandre desmoronou-se com a sua morte e nem o lugar do seu sepultamento conhecemos. Porém, a Persépolis que submeteu e aniquilou, ergue-se ainda, soberba, imponente, orgulhosa da sua grandeza, impressionando o olhar humano e dizendo-nos que as pessoas perecem, mas as pedras, o património, as construções erguidas aos feitos humanos e divinos, não se apagam, renascem do enterramento a que foram submetidas e voltam a exercer fascínio sobre todos aqueles que as contemplam.

FRIEDRICH ENGELS

Manuel Joaquim

(Friedrich Engels e WGF Hegel)

No próximo dia 28 de Novembro comemora-se o II centenário do nascimento de Friedrich Engels, nascido em Barmen, Alemanha. 

Filho de industriais, observou de muito perto a vida da classe trabalhadora, particularmente na Inglaterra, onde se desenvolvia a revolução industrial, com todas as consequências sobejamente conhecidas através da Literatura e da História.

A exploração do trabalho infantil, com crianças de 5 e 6 anos de idade e horários de trabalho de 15 e 16 horas por dia, os problemas da habitação, da alimentação e da saúde, levou Engels a denunciar essas situações através de escritos em jornais e livros. A sua origem e formação intelectual levou-o ao estudo da filosofia alemã, que tinha “o maior filósofo que apareceu no Ocidente depois de Aristóteles, Georges Willelm Frederic Hegel (1770-1831)”. “A importância deste pensador deve-se ao facto de que renova a filosofia lançando as bases de um novo método, a que chama método dialéctico.” (a)

Engels foi um obreiro na construção de bases filosóficas de um pensamento materialista, juntamente com Karl Marx, também alemão.

O pensamento materialista já vem da antiguidade e teve os seus desenvolvimentos ao longo dos tempos. Epicuro, século III AC, já defendia nas suas aulas em Atenas, pensamentos materialistas e ateus. A filosofia indiana, século VI AC, enuncia pensamentos materialistas. A leitura atenta da Bhagavad Gita contém pensamentos materialistas.

Como na ciência, e como em tudo na vida, a filosofia tem os respectivos acrescentos de conhecimento. 

Obras valiosas de Engels, como “A Origem da Família, da Propriedade e do Estado”, “Para a questão da Habitação” “A situação da classe trabalhadora em Inglaterra”, devem ser lidas ou relidas, porque são muito importantes para se conhecer melhor o mundo actual que está muito doente.

(a)– História do Pensamento Económico, de Henri Denis.

A VIDA MENTIROSA DOS ADULTOS

António Mesquita

(Nápoles)

"Um livro é produto dum outro eu diferente daquele que manifestamos nos nossos hábitos, na sociedade, nos nossos vícios."

Marcel Proust

Elena Ferrante, "A vida mentirosa dos adultos". A escrita desta literata sem rosto é fluida e atraente. Mas qual é o segredo destas histórias de bairro que se desenrolam quase sempre em Nápoles, se pusermos de lado o anonimato militante como fautor de sedução?

Mesmo quem nunca tenha visitado a cidade do Vesúvio acaba por se familiarizar com as suas ruas e quarteirões, os seus jardins, praças e monumentos. A esta unidade de espaço corresponde a das personagens que são todas de uma ou outra família da vizinhança.

Amor e ódio, génio ou boçalidade, enfatuações e invejas entretecem-se ao longo das páginas como motivos musicais que nos cativam sem explicar a moda Ferrante entre um certo público. 

A autora parece fazer questão de não deixar a psicologia, a vida interior ou os estados de alma interferirem nas suas histórias. A política ou a história estão completamente ausentes. Tudo se passa na vida sentimental, mesmo que imaginária. É a sublimação da antiga "Colecção Azul" que a minha mãe devorava?

No seu último romance, a família nuclear, pai e mãe são desinvestidos de qualquer carga simbólica para serem objecto de uma "desmistificação", duma "passagem à civil" essenciais, tal como a desvirginização da cena final, distanciada e fria como uma cirurgia clandestina, tudo motivado por um desejo de emancipação de Giovanna, a narradora da "Vita Bugiarda".

Não se sugere que este relato seja falho de algum nível de profundidade, sentido ambíguo ou da complexidade de que todos temos a experiência na nossa própria vida. Ideias há-as, a da emancipação de tudo e de todos, é uma delas, mas os "factos" da narração, a existir uma qualquer premissa de realismo ou de conformidade com a vida real, são curtos.

Contudo, essa impressão passa ao lado do que talvez seja o projecto duma escrita "feminina" que se distinguiria da arte da maior parte das autoras conhecidas quer se incluam no período romântico ou na modernidade. A nossa Agustina, por exemplo, tão espirituosa e cerebral, oferece-nos uma escrita nos antípodas do "feminismo" da autora napolitana, e não é por não existir na obra de Bessa-Luís uma malícia "feminina".

É que o empreendimento da Ferrante é mais radical e, como não podia deixar de ser, mais redutor. As suas personagens são oriundas dum meio popular, falam italiano ou o dialecto, quando estão zangadas, nada lhes é mais estranho do que um qualquer interesse para lá do seu bairro e do seu caso pessoal. Em suma, para estas mulheres que falam e gesticulam, só contam os mais próximos e os afectos e desafectos.

A jovem que fala na primeira pessoa na "Vita Bugiarda" inteira-se da sua sexualidade - e são páginas fortes e originais - e do que a separa da maneira de ser dos seus familiares, mas não procuremos, nestas páginas, por exemplo, o menor indício dum problema de desigualdade entre os sexos (que poderia ser já uma chave política).

Só Ferrante poderá dizer até que ponto a sua vida inspirou estas histórias napolitanas. O que podemos dizer, porém, é que os seus romances reduzem a vida aos dados mais superficiais duma biografia, ficando longe dum qualquer realismo. Mas talvez que esta redução e a miniaturização do contexto imponham uma outra visão da obra, que não incluiremos no fantástico, isso não, mas, talvez, no conto "moral" inconclusivo, afinal. 

"La Vita Bugiarda" é a história duma emancipação "desnorteada". Giovanna é uma jovem napolitana que repudia os pais para, ao princípio, tomar como modelo uma tia desavinda, depois largando amarras e atirando-se de peito aberto às aventuras do acaso. Compare-se esta disposição e este desafio com os de Julien Sorel, ex-seminarista cheio de ambições napoleónicas, ao chegar a Paris na obra-prima de Stendhal "O Vermelho e o Negro"). Sorel tem um ídolo e uma inspiração para defrontar a sociedade burguesa e o salão de La Mole. Giovanna acaba de se livrar do hímen e está pronta para todos os encontros. "A montanha pariu um rato".

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A CORONAPAUSA

Mário Martins

https://g1.globo.com/bemestar/coronavirus/noticia/2020/03/31/o-mundo-em-pausa-fotos.ghtml

"Eu sou eu e a minha circunstância”

Ortega Y Gasset

Assim como, na visão de Marx, os homens estabelecem relações independentes da sua vontade na produção sócio-económica da sua existência, também agora, contra a nossa vontade, fomos obrigados a parar devido à ameaça do novo coronavírus. 

Esta condição humana, de a nossa vontade, individual e colectiva, estar sujeita a forças ou circunstâncias naturais que não dominamos é, como sabemos, de todos os tempos, embora soe mais absurda numa época, como a nossa, de euforia tecnológica. 

Aliás, se examinarmos o nosso percurso de vida individual, facilmente reconheceremos, em muitas situações, o factor preponderante do acaso e a correspondente menorização do livre-arbítrio. 

Este, o livre-arbítrio, é uma capacidade de escolha que, todavia, nunca é livre da mudança contínua das circunstâncias exteriores nem da variabilidade dos humores do corpo de cada indivíduo, constituindo, de qualquer modo, uma característica humana tão natural como qualquer outra. A ideia, contra os factos e sem prova, mas sempre de algum modo presente, de que a natureza é uma coisa e nós outra, além de não ter fundamento é perigosa. 

Na frase lapidar do filósofo espanhol vemos “uma concepção do homem como um eu-circunstância, indissociável do seu meio. Dito de outro modo, o eu é distinto da realidade à sua volta, mas inseparável desta.” (Wikipédia). Daqui não se segue que o homem é um mero joguete do meio. Ambos, homem e meio, se influenciam mutuamente no concerto misterioso da natureza.

NO CORRER DOS DIAS

Marques da Silva

                                                             A casa rural do Baixo Minho (1750-1810) scielo.br

Perguntado, a indicação do taxista tinha sido muito precisa. Numa curva apertada para a direita tem uma abertura em frente, parece um portão que vai dar a uma eira. Assim era e ao chegar percebeu, ou pareceu-lhe que o carro não entrava pelo que estacionou nas redondezas. Ao passar pela entrada, compreendeu que era um caminho de terra batida que conduzia a um conjunto de habitações erguidas no interior de uma quinta que já não era.

Perguntou pelo Ferreira a uma anciã que se movia já com os vagares de quem tem pouco caminho para andar e não tem pressa. «Vê aquelas laranjas a brilhar?». Via perfeitamente e seguiu. Há nomes que não podem enganar, nasceram com os lugares e acabam a dar-lhes memória. Aquela Rua Subpenedo não deixava muita margem para dúvidas, ou dito de outra forma, o penedo que se erguia por cima da que fora uma quinta de lavoura não deixava dúvida sobre a origem do nome da rua. As primeiras casas estavam escuras, não da cor, mas do frio, da humidade e da pobreza que se sentia. Talvez não chegasse à miséria, mas era carência em índices elevados. Não era apenas aquela sombra que o Inverno não deixa aquecer, sentia-se no ambiente, no peso da paisagem, na alma das pessoas. O caminho volteava e em breve alcançava o sol. Ali estava num quadro de transição entre o Douro Litoral e o Minho, entre um território mais povoado e outro que esconde as casas no interior de vegetação que o aproximar da primavera torna viçosa. Mas as pedras, aquele granito acinzentado, não aquece em nenhum dos lados. Arrefece, gela o corpo e o ânimo dos Homens. Só as lareiras interiores penetram nas raízes e confortam a rigidez do frio nocturno. Ao amanhecer, arrefecidas as achas que não chegaram a queimar-se, é difícil ignorar os cinco graus que caíam do ar que envolvia a terra. Onde o dinheiro escasseia para o alimento, a lareira dificilmente aquece. Ao dobrar do caminho, viu a eira, mas tudo parecia fechado. À direita, no cimo das escadas, de pedra naturalmente, viu o 188 e a esperança de encontrar alguém, derreteu-se com mais rapidez do que aquela com que o sol afastava o frio ali onde batia com toda a grandeza com que o apreciamos. Apesar da luz que aquecia toda a eira, o que os seus olhos viam era um ambiente, limpo, mas de abandono. O que o desanimou, foi ver a porta e as janelas fechadas e por trás destas, sem cortinas nos vidros, as portadas também encerradas. Ou dormiam ainda o que não parecia possível ou não estavam. A vida, ensinou-lhe a não desanimar à primeira e subiu os quase dez degraus, batendo sem muita força aos vidros. Como a esperança de que o atendessem não era muita, olhou para a montanha em frente. Sem ser elevada era a barreira que separava as províncias. Teve sempre a alma dividida entre o Douro e o Minho e acabava por se sentir bem em ambos os territórios, mas não escondia que a norte do Ave, sim esse Ave sujo, imundo que corria parado um pouco abaixo, era uma atracção que não resistia. Passados alguns segundos e para consolo seu, a portada começou a abrir-se. Olhou e fixou o homem. «Sr. Ferreira?», disse, não acreditando que a resposta fosse sim. «Sou eu». Demorou um pouco a reagir. Procurou olhar para si próprio no reflexo dos vidros e prometeu que não voltava a dizer que estava a envelhecer. Aquele homem de cinquenta anos, aparentava muito mais de setenta. A velhice não se encontra com a idade, mas com o peso da vida e da miséria, do trabalho e da escassez. Matam-nos o corpo, muito antes de nos esgotarem a alma. Entrou em silêncio recuperando fôlego e preparando-se para o que ia ouvir, já tantas vezes escutado e que não deixava de o surpreender sempre. Sentaram-se ambos num sofá também ele gasto pelo tempo e pelo uso, pois quem nada tem, passa demasiado tempo sentado. O espaço era limpo e ordenado, mas sentia-se um vazio imenso em redor. A televisão parecia recuperada da série televisiva “Conta-me como foi” e as paredes, brancas e limpas, viam a tinta cair aos poucos sem que alguém tivesse forças para a segurar ou repor. Os quadros, eram de fotografias antigas, gastas por um tempo que a memória já não retinha. Tudo o resto era pouco que os 440,00 euros mensais não podiam alimentar muito. «Desculpe que a minha mãe não está, pois foi à feira». Teria ido, certamente nos seus mais de setenta anos, daí a sala de entrada ainda ter ordem, que já não era totalmente extensiva à sala interior. Abriu-se um alçapão que parecia conduzir ao fundo de um tempo que não se queria ainda existir e a cave em terra batida com enormes lombas, guardava ou escondia coisas sem nexo em frias e escuras sombras. Restava apenas o sol que entrava pelos vidros. Voltaram a subir e despediram-se. Desceu as escadas e enfrentou de novo a luz do sol que teimava em querer aquecer as pedras. Tentou que o olhar contornasse a luminosidade. Do outro lado do rio, uma linha desenhava a N105 e entre duas casas o Alfa deslizava para Oeste. Caminhou mais devagar do que à chegada, gerindo a mágoa que lhe destroçava a alma e lhe fazia crescer uma raiva infindável. Olhou com mais atenção a vegetação nas margens do caminho. Mato queimado e silvas murchas, davam um ar de desamparo. Ao chegar ao carro, corria o noticiário. Falava um ministro ou um político, não se recorda, um desses que vivem de consciência tranquila. Falava de assuntos importantes para o país. Não chegou a saber o país do político, mas não era o seu, de certeza, nem o de milhares de Ferreiras que vivem escondidos no interior de quintas com nomes de rua.