Cabo Espichel. Olhamos este mar uma última vez, oceano de águas mansas, de cansaços que se estiram para a costa num derradeiro alento de esfalfamento. É um mar chão que quase nos incita a caminhar. Os olhos percorrem esta imensidão de azul e nos nossos pensamentos imaginamos as ondas da Nazaré a erguerem-se, tombarem num novelo lento sobre a praia e acreditamos escutar os sons de O Fortuna de Carmina Burana. Deve ser a teia do nosso encontro a quebrar-se. Separamo-nos em Azóia. Segues para Norte e prossigo esta viagem de descoberta, de conhecimento e de despedida. Por agora ainda rumo a Sul. Atravesso a mansidão desta floresta verde e procuro muralhas de pedra, um cubelo que se erga por sobre a folhagem. Chamam-lhe o Castelo dos Mouros e é meia verdade. Sendo um dos pontos altos deste espaço territorial teve ocupação humana bem antes da nossa era, mas seriam os árabes que chegaram do Norte de África que encastelaram as pedras. Observavam, o mar e o rio, o vai e vem humano. Por aqui se acolheram ao longo de quatro séculos. Deslizo silenciosa por um caminho muralhado e, talvez para esquecer a separação que nos leva, tento imaginar um painel onde observo o mundo. O «Ocidente colectivo» continua a alimentar o ogre de Kiev. Insaciável, ainda não engoliu os noventa mil milhões que lhe meteram na goela e já se passeia em Erevan reclamando mais. Enquanto isso, a figura ridícula do presidente de um parlamento que ilegalizou doze partidos políticos é recebido de pé e com aplausos por uma Assembleia que tem uma revolução libertadora na sua génese. Numa Europa esfrangalhada que insiste caminhar numa estrada sem saída, uma coisa que deu pelo nome de social-democracia, seja lá o que isso fôr, qual náufrago no meio do oceano, geme na tentativa servil de explicar que o seu ofício é gerir bem o capital dos nadadores. Já ninguém os ouve. São apenas o gargalo de uma garrafa onde uma rolha bloqueia as ideias. Desço em direcção ao mar, procuro o comboio que me fará atravessar este rio largo e deixar-me na margem esquerda. Cascais é uma cidade relativamente recente. Aparece-nos no século XIV já com um desenvolvimento interessante, mas o seu foral só surgirá no século XVI. A estação não cativa e os arredores ainda menos. Tudo parece certo, limpo, mas há uma mistura arquitectónica que nos faz sentir incómodos, desabituados do lugar. Após passar o Estoril o trajecto priva o nosso olhar da contemplação marítima. Deixamos o pensamento deslizar, penetrar nos nossos medos e nos monstros que perseguem a realidade dos povos. O homem laranja voltou a fugir do infantário e brinca no meio do salão de baile com os aviões e os navios que subtraiu da caixa do tesouro. Veste-se como supremo líder do reino orangetão e ameaça bombardear tudo o que mexe, mas os persas meteram-lhe a cabeça num bidão de onde não consegue sair. Na casa da loucura onde vivem os do chapéuzinho prossegue a insânia da maior malvadez humana. Se tudo isto não fosse suficiente, voltaram a retirar a pedra do sarcófago para dar de novo vida à múmia de Boliqueime. Concederam-lhe a medalha de mérito da destruição económica, da indústria, das pescas, da agricultura, da marinha nacional, da siderurgia e do atapetamento do país com betão. Resta-nos ter fé que quando voltarem a colocar a pedra no seu lugar a encimem com todo o lixo que nos deixou. Quando por momentos voltamos a ver a água estamos na foz do rio. Depois de Caxias, o rio não foge. O rosto ensombrece-me por momentos, com o olhar fixo nas pedras da fortaleza e traz-me à memória o programa radiofónico de Ana Aranha, “No limite da dor”. “Venho dizer-vos que não tenho medo, a verdade é mais forte que as algemas”, escreveu Manuel Alegre e Adriano Correia de Oliveira a cantou com a voz profunda que rasgava a alma. Não vamos deixar o olhar viajar em Lisboa. Não merece, essa Lisboa que sabe tudo sobre Olissipo, mas ignora a história árabe com quatrocentos anos. Sim, a Alfama, a Mouraria, que tradicional que turístico, o castelo de S. Jorge, a reconquista e, quem construiu o castelo, a alcáçova que existiu? …, e os árabes que aqui viveram até à sua expulsão no século XVI, oito séculos após terem chegado? “É uma cidade à beira-mar, com ondas que se quebram de encontro às muralhas, admiráveis e de boa construção. A parte ocidental da cidade é encimada por arcos sobrepostos assentes em colunas de mármore apoiadas em envasamentos de mármore. Por natureza, a cidade é belíssima", disse dela o geógrafo e jurista, Muḥammad Ibn ʿAbd al-Munʿim al-Ḥimyarī. Sinto os rodados da composição sobre o ferro da ponte na longa travessia para Sul. Por uma vez, olho para trás, para o único espaço que me retém a atenção, a colina onde se implanta o Panteão. Ultrapasso Almada sem retirar a atenção do horizonte que persigo na vila de Palmela, a sede portuguesa da Ordem Militar de Santiago. O reino fundou-se num misto de guerra religiosa e ocupação estranha, através das Ordens Religiosas e das Ordens Militares. Uns empunhavam a palavra de Deus e os outros a espada em Seu nome. Era um tempo de violência, mas hoje quando subimos às ameias é uma sensação de tranquilidade que vislumbramos e sentimos. Resta a travessia da Arrábida, por entre a vegetação de um verde seco e quantas vezes rasteira, refúgio de silêncio e de solidão procurada. A serra estira-se ao longo do estuário e desagua sobre o mar sem ter conseguido alcançar o seu nível. Contemplam-se mutuamente com cerca de cem metros de separação. É tempo de observação e silêncio, de descanso, de procura do que perdemos e deixamos de ver, abrir o segredo dos sonhos e deixá-los navegar neste mar de um azul luminoso. Onde há um lugar cristão, há certamente lendas e mitos. A lenda deste lugar religioso é de uma candura e simplicidade que nos faz sorrir. Após a visita ao farol serpenteio pelo terreno do santuário e deixo-me impressionar pela Casa dos Círios. Os Círios sempre me levam em pensamento para a marcha funerária de D. João o de Boa Memória, cuja morte foi alterada para simbolicamente coincidir com o 14 de Agosto, o dia da batalha de Aljubarrota e dizem-nos que pelas ruas da Lisboa medieval passou o rei que fora por entre círios e mortalhas. O postal ainda o escrevo. Vai comigo por agora.
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