A HIPÓTESE DEUS (2)

Mário Martins

Dematerialization near the nose of Nero,
Salvador Dali, 1947

Na minha opinião, nós devemos despersonalizar Deus, tal como a nova física nos diz que é preciso desmaterializar a matéria. Para mim, não existe no nosso vocabulário, para designar a entidade que assim emergirá, melhor termo do que “última realidade”.

Christian de Duve

1. Se não houvesse outros elementos ou aspectos a ter em conta, teria logicamente concluído a primeira parte deste artigo com a afirmação da probabilidade da existência de Deus. Mas o desenvolvimento da física teórica, em geral, e da mecânica quântica, em particular, não só acabou com o optimismo do fim da física que se vivia em fins do século XIX (após a recente descoberta das leis da força electromagnética), como veio mostrar que a realidade é mais complexa e, mais do que isso, viola o senso comum.

2. Os horizontes da física teórica têm-se expandido de tal modo que há quem sustente mesmo que estão a ultrapassar a fronteira da ciência, devido ao facto de algumas afirmações, para lá da sua coerência interna, não serem previsivelmente testáveis. Essa ousadia da física teórica significaria, assim, uma espécie de retorno à racionalidade pura da filosofia, embora servido pela lógica matemática… E que dizer da estranheza que a mecânica quântica (a qual descreve o mundo atómico e sub-atómico das partículas elementares) provoca nos próprios especialistas, levando-os a considerarem que “quem afirmar que a compreende totalmente, mostra que de facto não a compreendeu”?...

3. Uma das consequências da nova física do século XX foi, precisamente, a crise do conceito de universo. Desde então que se sucedem vários modelos teóricos do universo, do "universo imóvel" (força da gravidade = força centrífuga), ao "universo inflacionário" (força da gravidade < força centrífuga = big freeze ) ou ao "universo colapsante" (força da gravidade > força centrífuga = big crunch), passando pelo “universo oscilante” (expande-se e contrai-se, sucessivamente), mas foi com o surgimento do modelo teórico da existência de um número infinito de universos paralelos, com as suas próprias leis físicas, que o conceito de universo baixou de nível, deixando de significar a totalidade da realidade física (incluindo a desconhecida), para ser apenas o nosso universo (o qual teria brotado de outros universos). Nascia, assim, o multiverso.

4. Como se isto não bastasse, surgiram novos dados que apontam para que o universo seja constituído por 73% de energia negra, 23% de matéria negra e por uns modestos 4% de matéria visível. Energia e matéria negras (do espaço vazio!..., e que seriam responsáveis pela força centrífuga)) porque são invisíveis e, também, porque ninguém sabe o que são…

5. Tudo isto é muito estranho (o universo, no dizer do biólogo teórico J. B. S. Haldane, “não é só mais estranho do que nós supomos; é mais estranho do que nós podemos supor”), como estranho é, por exemplo, o facto de o mesmo estar a expandir-se quando, por definição, o espaço-tempo nasceu com ele no famoso big bang (sem espaço prévio como ou em que meio se expande?), pelo que só posso concordar com a reclamação sensata de Carl Sagan de que “hipóteses notáveis, exigem provas notáveis”…

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LEITURAS

Alcino Silva

No mês de Fevereiro a cidade da Póvoa de Varzim assistiu à 9ª edição do encontro de escritores de expressão ibérica, Correntes d’ Escritas. Num desses dias de encontro com a literatura, assisti ao lançamento de um livro de um dos escritores participantes, Susana Fortes de seu nome, galega de nascimento e valenciana de residência. “O Amante Albanês” foi basicamente apresentado como a história de um amor proibido. A escritora não me seduziu nessa apresentação e, menos ainda, quando na mesa de diálogo em que participou procurou explicar a razão de ser do seu conteúdo, relevando o facto de a história se desenrolar na Albânia, à época vivendo sob um regime fortemente ditatorial e repressivo. Se já tinha sentido mal-estar, mais senti quando não foi capaz de contestar à pergunta de um dos participantes quanto ao ter escrito sobre uma realidade que não conheceu nem viveu quando tinha uma idêntica ou pior dentro de casa.

Contudo, a curiosidade, levou a que oferecesse o livro e desejasse lê-lo. È de facto uma história de amor e quanto ao proibido é uma outra questão que pode ser tema de debate. Será a felicidade proibida? E o amor não faz parte integrante da felicidade? Alguém pode ser feliz sem amar?

Susana Fortes criou uma história simples. Todo o livro se desenvolve ao encontro da vida e da atracção de dois personagens e talvez pelo facto de querer que nos debrucemos sobre essa paixão que vai sobrevir no último terço da obra quase passa em lume brando o grande e verdadeiro amor que ocorre ao longo de toda a história.

Lê-se na contracapa que o livro aborda paixões impossíveis e amor subversivo. Tenho dúvidas que as paixões sejam momentos de amor, pois normalmente resultam antes da atracção física, quase sempre violenta por incontrolável e que se esgota nesse contacto. Se se transformam em amor, então, porventura deixaram de ser paixões. E o trabalho da escritora galega leva-nos de facto até à história de um grande amor que se prolonga no tempo e, esse sim, proibido. Proibido, por uma sociedade ainda tribal, proibido por uma religião que não concede esse espaço e proibido ainda por um contrato de casamento igual a tantos outros que não concede que a felicidade possa estar para além e paralela ao mesmo.

Será a ama húngara à posteriori a fazer a avaliação ponderada dos actos e das consequências e a extrair as lições dessa felicidade encontrada no exterior do que a sociedade entende por relações normais. Relatando a Ismail a vivência amorosa da mãe, a qual como todos os grandes amores, tem o seu momento de paixão, como diz Hanna, “os sentimentos intensos são um desvario”, “A tua mãe às vezes comportava-se como uma miúda, percorrendo a galeria de um lado a outro, livre, aos saltos…”, mostrava-lhe contudo como esses instantes que se prolongaram ao longo de anos e lhe deram vida, a tornavam feliz e a felicidade deve ser uma procura constante. A busca da felicidade não deve merecer discussão, os caminhos para a alcançar é que podem ser questionados. A mãe de Ismail nunca teve nome ao longo do livro. Referiam-se-lhe como, Ela, tentando assim, apagá-la da vida e do passado, pois alguém que não possui nome acaba por nos convencer que não existiu e se não existiu deixa de nos perturbar tanto. Deste grande e intenso amor que a autora dilui ao longo da sua obra, nasceu Ismail que Hanna explica pelo facto de que em todos os grandes amores o que a mulher mais deseja é ter um filho que resulte dessa veemência sentimental.

Ismaíl acabará, não por ter um grande amor, mas uma grande paixão, violenta, descontrolada e para além da sensatez racional com a cunhada a jovem mulher do irmão e dessa intensidade amorosa resultará uma parte do desfiar dos segredos da história.

Nada acaba em bem neste livro e a parte subversiva da autora é quando de forma subtil vai introduzindo na vivência dos seus personagens todo um quotidiano policial e de terror que chega a assustar e perturbar. Desconheço se a Albânia foi exactamente assim. Apenas não me pareceu apenas de bom tom que no romance aparecesse esse lado negro da história em que os heróis do regime assassinam por conveniência, a seu bel-prazer e impunemente sem a explicação de uma sociedade que se permitiu fechar-se de forma férrea durante cinquenta anos e ainda hoje com todas as mudanças continua a esconder muitos enigmas para aqueles que a olham à distância como foi, aliás, o caso, da autora. De qualquer forma, também aqui o livro pode deixar um momento de reflexão aos Homens que no início do século XXI insistem em procurar uma sociedade livre e justa, com o idealismo e o romantismo que acreditam tenha havido em pleno século XX e que fez com que tantos seres humanos morressem por um ideal e outros transformassem experiências libertadoras em momentos de inexplicável pesadelo.

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NÃO SABER LER NEM CONTAR

António Mesquita

http://www.magnetreps.com

"A indiferença cresce. Em lado algum o fenómeno é tão visível como no ensino, onde, em poucos anos, com a velocidade de um relâmpago, o prestígio e a autoridade dos docentes desapareceram quase por completo. Hoje o discurso do Mestre encontra-se banalizado, dessacralizado, em pé de igualdade com o dos media, e o ensino é uma máquina neutralizada pela apatia escolar, feita de atenção dispersa e de cepticismo desenvolto ante o saber."

"A Era do Vazio" (Gilles Lipovetsky)

Perante este desinteresse pelo saber, "torna-se necessário inovar a todo o custo: sempre mais liberalismo, participação, investigação pedagógica, e o escândalo está nisso mesmo, porque quanto mais a escola se põe a ouvir os alunos, mais estes desabitam sem ruído nem convulsões esse lugar vazio." (ibidem)

Esse desinteresse e apatia são a experiência diária dos professores, para não falar das descargas de agressividade que o acumular do tédio às vezes desencadeia. Conhecer o povo escolar é, pois, de extrema necessidade.

E, porque os técnicos já sondaram o fundo da criatura, é que chegaram à conclusão que os exames e uma verdadeira avaliação do saber trariam à luz do dia a falência completa do sistema de ensino.

Porque, de facto, o meio em que crescem os futuros alunos é o duma inversão do saber tradicional: é o neto que ensina o avô a manusear o último gadget e que, quando chega à escola, está convencido de saber mais sobre os computadores do que a sotôra.

Claro que a sua competência é sobretudo lúdica e que o que está por detrás da excitação dos ecrãs é-lhes tão transcendente como as "Quatro Moradas Sublimes" do Brahma-Vihara. Tudo o que a palavra saber designou até aqui, como teoria ou prática, não encontra nos seus órgãos receptores o necessário apoio moral.

E, assim como a criança dos esquálidos reformatórios de Dickens era a carne que a Revolução Industrial pedia para os seus fornos, a família moderna, em crise de autoridade, proporciona o ambiente propício a outro tipo de atenção e de inteligência conformes à revolução mediática, em que o ritmo da música e a perda de importância do real, face ao mundo das imagens desempenham um grande papel.

Sabemos hoje tão pouco do futuro que nos reserva este império da "informação e da expressão", característico do pós-moderno, segundo Lipovetsky, como os pioneiros do século XVIII sabiam das consequências da Revolução Industrial.

Tudo o que temos para responder a este desafio, em grande parte desconhecido, é o recurso a soluções que funcionavam noutro contexto.

Mais rigor no ensino e na avaliação apressarão a mudança da nossa percepção da realidade, tornando-nos mais conscientes das oportunidades.

Mas estamos ainda na fase de esconder as misérias. E o duelo entre o ministério e os docentes é o melhor sinal disso.

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OMAR KHAYYAM

(Recolha de Dina La-Salette)

Omar Khayyam

Bebe vinho! Receberás vida eterna.
O vinho é o único filtro que pode restituir-te a juventude.
Divina estação das rosas, do vinho e dos amigos sinceros.
Goza este fugitivo instante que é a vida.

Quando nasci? Quando morrerei?
Nenhum homem pode evocar o dia do seu nascimento e designar o da sua morte.
Vem, minha dócil bem-amada!
Eu quero pedir à embriaguez que me faça esquecer
que nunca saberemos nada.

Emanará do meu túmulo um tal aroma de vinho,
que os caminhantes ficarão embriagados!
Uma tal serenidade rodeará o meu túmulo,
que os amantes não poderão distanciar-se dele.

Uma vez que ignoras o que te reserva o dia de amanhã,
procura ser feliz, hoje.
Toma uma ânfora de vinho, senta-te ao luar e bebe
lembrando-te que, talvez amanhã, a lua te procurará em vão.

Como é vil o coração que não sabe amar,
que não pode embriagar-se de amor!
Se não amares, como poderás apreciar
a deslumbrante luz do sol e a doce claridade do luar?

Bebe vinho, porque dormirás longamente sobre a terra,
sem amigos, sem mulher.
Confio-te um segredo: as túlipas fanadas não voltam a florir.

Quando a brisa da manhã entreabre as rosas
e lhes murmura que as violetas já abriram as suas vestes,
apenas é digno de viver aquele que contempla
o sono de uma esbelta rapariga,
toma a sua taça, esvazia-a e lança-a fora.

Na Primavera gosto de me sentar na orla de um campo florido.
E quando uma rapariga me traz uma taça de vinho,
não me importa nada a minha salvação.
Se eu tivesse essa preocupação, valeria menos que um cão.

Ouço dizer que os amantes do vinho serão condenados.
Não há verdades, mas mentiras evidentes.
Se os amantes do vinho e do amor forem para o inferno,
deve estar vazio o Paraíso.

Cairemos no caminho do Amor.
O Destino há-de espezinhar-nos.
Ó rapariga, ó minha encantadora taça, levanta-te
e dá-me os teus lábios, esperando que eu me transforme em pó.

Quando eu deixar de existir, já não haverá mais rosas,
ciprestes, lábios vermelhos e vinho perfumado.
Não haverá mais alvoradas e crepúsculos, alegrias e dores.
O universo não existirá mais,
pois que a sua realidade depende do nosso pensamento.

Numa taberna, pedi a um velho
que me informasse sobre aqueles que morreram.
Respondeu-me:
”Não voltarão. É tudo o que sei. Bebe vinho!”.

O vinho possui a cor das rosas.
O vinho não é, talvez, o sangue da vinha, mas sim o das rosas.
Esta taça não é, talvez, de cristal, mas de azul do céu coagulado.
A noite não é, talvez, senão a pálpebra do dia.

Dizem-me: “Não bebas mais, Khayyam!”.
Eu respondo: “Quando bebo, ouço o que me dizem as rosas, as túlipas e os jasmins.
Escuto mesmo aquilo que não pode dizer-me a minha bem-amada”.

Se estás embriagado, Khayyam, sê feliz.
Se contemplas a tua bem-amada de faces de rosa, sê feliz.
Se sonhas que já não existes, sê feliz,
pois que a morte é o nada.

Cansado de interrogar, em vão, os homens e os livros,
eu quis interpelar a ânfora.
Pousei os meus lábios sobre os seus e murmurei:
“Para onde irei quando morrer?”
A ânfora respondeu: “Bebe na minha boca.
Bebe longamente. Jamais voltarás aqui”.

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